Ya podemos decir que tenemos un hermano en los Emiratos Árabes. Nuestra tradicional amistad hacia ellos nos ha acercado, hasta el punto, que la burbuja inmobiliaria de Dubai se parece como dos gotas de agua (perdón de arena)a la nuestra.
Clases medias y aspirantes a nuevos ricos que se hipotecaron hasta las cejas hayá donde sólo había especulación y promesas. En arenales se comenzaron a construir edificios de lujo, que luego no lo eran tanto, por mano de obra barata venida de la miseria y que por un poco menos se dejaron la vida. Ejércitos de trabajadores mal viviendo y ocultos en la trastienda, mientras a los incautos se les aplicaba el timo del tocomocho.
Ilusiones vendidas a fuerza de cuidado márketing, donde los abispados se lucraron cobrando adelantos y comisiones a cambio de promesas. Listillos que de la nada se hicieron promotores o constructores y que sin ningún tipo de solvencia se creyeron el cuento de la lechera.
Cuando alguien pinchó la burbuja, dubaitíes y españoles nos hicimos hermanos de sangre, que para eso todos hemos tenido un abuelo moro. Los incautos que miraban la luna, se despertaron con que en el secarral no había agua. Y ahora las deudas afloran y hay que pagarlas. Nos encontramos con que ni Dubai o Marbella son el paraíso. Otros listillos dicen que se veía venir porque el personal se estaba metiendo en ofertas que no tenían demanda.
Se creyeron reyezuelos porque disponían de petróleo caro con un dolar fuerte. Lo mismito que nosotros con los tipos de interés y el pleno empleo. Entonces, ambos nos acordamos de nuestro primo de Zumosol. Ellos llamaron a Abu Dhavi y nosotros a Británicos y Alemanes. Les recordamos que teníamos un solar, con el agua cortada, pero con crema bronceadora y unos servicios que te cagas.
Si nos viera aquel abuelo moro que ambos tuvimos, se preguntaría qué coño hemos aprendido de la historia. Seguramente nos diría que para hacer este camino no hacían falta estas alforjas, y nos interrogaría en qué momento nos volvimos gilipollas.
